Ein lee­rer Raum ohne Tages­licht, ist nun der Ort an dem Theo­do­re Kac­zyn­ski sein Dasein fris­ten muss — von allen Sei­ten ein­seh­bar — es gibt kei­nen Schutz­raum. Auf den Wän­den schreibt Theo­do­re sein Mani­fest, sei­ne For­meln. Er hält sich an Ihnen fest — er ver­steckt sich hin­ter Ihnen und er erin­nert sich an bes­se­re Zei­ten — im Wald — in der Natur — ver­welk­te Blät­tern — eine letz­te Geruchs­spur — mit Bea­mer pro­ji­zier­te Bil­der einer bes­se­ren Welt — las­sen ihn wie­der auf­le­ben — und doch erin­nert der Boden und das Neon­licht ihn immer wie­der: Jetzt bist du ein­ge­sperrt! Also arbei­tet Theo­do­re an sei­ner eig­nen Ver­tei­di­gung. Er sucht sich sei­ne Bewei­se zusam­men — Papie­re — Bücher — Manu­skrip­te: “Ich bin nicht ver­rückt!”- Ein selbst­ge­bau­tes Instru­ment erzeugt schrä­ge, aber beru­hi­gen­de Töne. Und so tritt er vor die Jury — sei­ne Jury — dort sit­zen sie um ihn her­um. Theo­do­re setzt an zu sei­ner Ver­tei­di­gung. Er sucht die rich­ti­gen Wor­te — er sucht sich Hil­fe in alten Ton­auf­nah­men — Oder trügt ihn sei­ne Erin­ne­rung? Am Ende ent­schei­det das Publi­kum: Ver­rückt? oder nicht?